LA CASONA

     Aún recuerdo aquellos veranos en el campo. Si hay algo de mi infancia que guardo con 

cariño, son las temporadas y vacaciones que pasaba en la casa de mis abuelos.

Me fascinaba ir allí, el liberarme de la ciudad, del bullicio, del estar todo el día encerrado

entre cuatro paredes que solo me hacían sentir preso de la esclavitud de vivir en pocos

metros.

El campo me daba libertad, podía respirar la paz y armonía que desprendía  cada 

centímetro de tierra, sentir el aire fresco, el correr libre entre el don de la naturaleza.

Siempre sentí una atracción por aquel lugar. Los veranos se hacían menos largos, las

vacaciones de navidad pasaban volando, los fines de semana apenas eran simples horas... 

el tiempo parecía relativo, como si allí, el día estuviese compuesto de doce o quince horas

simplemente.

Recuerdo la casona, esa majestuosa casa de campo que se alzaba en la nada entre 

los verdes pactos. Toda ella pintada de blanco, con sus grandes ventanales de madera

que resaltaban entre la generosidad de su amplia fachada. Y por dentro, sus misteriosos

pasillos y corredores en los cuales me gustaba perderme e imaginar que me adentraba

en un laberinto donde debía encontrar pronto una salida porque si no, sería capturado

por los guardianes de las habitaciones.

Pero hay un recóndito lugar de la casa donde nunca pude entrar; en la última planta, al

final del pasillo, en el techo, había una trampilla la cual mi abuela siempre me prohibió 

acceder a ella. Por más que le imploré y supliqué que me enseñara lo que allí había, ella

rehusaba de mi petición alegando que aquello no era lugar para niños... e incluso ni para

adultos.

Había veces que me plantaba justo debajo de aquella portezuela y miraba hacia arriba

imaginando que podría haber en aquel misterioso rincón; alguna vez estuve tentado por 

abrir aquella puerta y adentrarme en ese enigmático lugar, pero nunca me atreví, nunca

fui capaz de desobedecer las órdenes de mi abuela.

El último verano que pasé allí con ellos, en una ocasión y tras mi empeño y tenacidad por

saber que contenía aquella trampilla, mi abuela me contó, que se cernía una leyenda sobre

la casona de que todo aquel que subiera al desván, hallaría el día de su muerte.

En aquel entonces tenía catorce años, y a esa edad todo suena a fantasía e incredulidad.

Fueron las últimas vacaciones que pasé en el campo; ese año, entré en el instituto y a partir

de ahí, comencé a vivir mi vida de adolescente, ya no me atraía la vida en el campo, ni la

misteriosa casona, prefería quedarme en la ciudad y relacionarme con mis amigos. A los abuelos 

los visitaba esporádicamente, y aquello del desván, se me olvidó por completo.

Han pasado quince años, y hoy me encuentro de nuevo frente a la casona. Mis abuelos 

fallecieron ambos hace un par de años y ahora el casón va ser vendido junto con las tierras.

Los recuerdos de niñez me han conducido hasta aquí, me ha emocionado el volver a sentir la 

libertad y el olor a aire fresco. La nostalgia de aquellos años se cuela ante mí. La casona ya

no es lo que era, sus blancas paredes ya no son blancas, y sus grandes ventanales, parecen

haber menguado. Entro en ella y recorro cada estancia y cada pasillo, en ellos me veo 

correteando de niño, intentando escapar de aquel laberinto imaginario. Llego a la última 

planta y al final del pasillo distingo la trampilla del techo; una leve sonrisa se dibuja en mi cara,

recuerdo mi curiosidad por subir allí y la historia de mi abuela. Como si se tratase de una

travesura, miro a ambos lados del corredor para cerciorarme que nadie me ve. No puedo

decirle adiós a la casona, sin antes averiguar que se encuentra en aquel desván.

Bajo a la cocina y cojo una vieja silla, me cercioro de que aguantará mi peso. Vuelvo a subir

hasta la última planta. Coloco la silla junto debajo de la trampilla, me subo y tiro con

fuerza de la anilla de la portezuela. Este cede a la vez que se descuelga una pequeña escalerilla,

tiro de ella y comienzo a subir los escasos peldaños. Mi cabeza entra en el desván, un haz de

luz procedente de una minúscula ventana alumbra aquel habitáculo. Miro alrededor y no veo 

nada, la habitación está vacía, solo polvo en el suelo. Subo un par de peldaños más y me adentro

por completo; como si se tratara de un trofeo ganado, sonrío plenamente, tanto misterio para

nada, me digo. Vuelvo a mirar a alrededor de la estancia, en un rincón veo algo, me acerco y

compruebo que es un pequeño baúl; con curiosidad, lo tomo entre mis manos, me acerco a la

minúscula ventana, le soplo en polvo y lo abro. Tan solo un libro, el baúl contiene solo un libro.

Lo cojo, le paso la mano por la tapa para quitarle aquel polvorín y en él leo Bruno.... me quedo 

ensimismado leyendo ese nombre, es mi nombre, un libro con mi nombre. Desconcertado e

intrigado comienzo a ojearlo, el libro parece estar inacabado, gran parte de sus hojas están

en blanco. Leo la primera página, comienza con mi nacimiento, con la fecha de mi alumbramiento,

me quedo perplejo ante este hecho, es como si fuese un diario de mi vida. Leo varias hojas,

párrafos sueltos, en ellos encuentro hechos de cuando aún era bebé, de mi infancia, de

mi niñez, sucesos en el colegio, en la pubertad, en mi época de estudiante... Tembloroso 

me siento en el suelo, justo para que el rayo de luz procedente de la ventana alumbre con

claridad las páginas. Esto es inverosímil, ¿quién puede haber escrito un libro sobre mi vida y

haberlo dejado aquí?... miles de preguntas e incógnitas arrollan mi mente; de pronto recuerdo la

historia que me contó mi abuela hace quince años; busco la última página escrita... un accidente,

una muerte, y una fecha... la última hoja escrita acaba con una fecha... la fecha de hoy.

Ana Martos - Julio 2012.